Cuando era pequeña, en el cole siempre preparábamos un regalo para el Día del Padre. Hace años que cambié las manualidades por algo comprado. El amor que le pongo es el mismo, pero las habilidades no.
Este año he decidido hacer una combinación. Esta mañana le he comprado un libro para regalarle entre los tres hermanos que somos. Lo he elegido con mimo y me he tomado mi tiempo, porque quería que fuese perfecto para él.
Pero además, le quiero obsequiar con este post. Una pequeña manualidad hecha para él, como cuando era pequeña. Le quiero regalar mis palabras.
Mi padre es un hombre castellano. Recio y fuerte. Muy honesto y honrado. De él he aprendido a ser responsable y cumplir con mis compromisos. Tiene un genio vivo y explosivo que hace temblar las paredes de la casa, pero aunque impresiona verle enfadado no asusta porque, incluso durante sus enfados, sus ojos reflejan bondad.
Sí, mi padre es muy bueno. Ha jugado conmigo, me ha aconsejado y me quiere incondicionalmente. Me encanta perderme en sus abrazos y sentir lo mullidito que está. Su carcajada es difícil de arrancar, pero oírla es música celestial. Hemos discutido mucho porque los dos tenemos mucho carácter, pero siempre está ahí.
La edad le ha quitado paciencia y le ha entregado laxante para la lengua. Dice exactamente lo que piensa en cada momento. A mis hermanos y a mi nos hace pasar momentos en los que nos gustaría que la tierra nos tragara, pero se lo perdonamos igual que él nos perdonó nuestros atrevidos comentarios infantiles cuando éramos pequeños.
Hoy he retrocedido en el tiempo y me veo a mi misma entregando ilusionada a mi padre una cajita de cerillas forrada con tela. "Ya sé que no fumas, papi, pero seguro que te sirve para encender una fogata en el pueblo". Y sí, mi padre, aquel papá alto y fuerte de mi niñez, encendió una preciosa fogata donde asó unas moragas riquísimas que nos comimos los cinco, mi familia al completo. Para que luego digan que los regalos del Día del Padre son inservibles.
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